- 62
- 32
INTRO.
Лос-Сантос это поистине великолепный город. Красивые пейзажи, великолепная архитектура, вечно тёплый климат. А эти пляжи... У большинства людей город ассоциируется именно с пляжами, океаном и палящим солнцем. Как и во многих городах США, Лос-Сантос наполнен различными развлекательными местами и достопримечательностями. Здесь есть и казино, и приятный парк с прудом, и скейт-площадка. Туристу обязательно стоит посетить пирс в юго-западной части города, а так же побывать на маяке. Можно также арендовать яхту или катер и пронестись по волнам, или погулять в центре города и посмотреть на величественные бизнес-центры и, конечно, возвышающийся над городом Maze Bank!
Однако, как и в большинстве городов, у Лос-Сантоса есть и тёмная сторона. Когда солнце начинает садится, город перевоплощается в совершенно иное место - ночной Лос-Сантос. Особенно это заметно, если направится в его восточные части в вечернее время. Здесь можно встретить бедняков, выпрашивающих мелочь, или роющихся в помоях в поиске пищи, в некоторых случаях даже объединившихся в общину. На обочинах стоят дамы, одетые в обтягивающие одежды, выставляя все свои прелести на показ, которые за деньги могут сделать с вашим телом такие вещи, которые вам и не снились... И подарить на прощание пару половых инфекций. Перегоревшие лампы, разбросанный мусор. Но основа основ - группировки. Ох, сколько же преступников начинает выходить на улицу! Патрули то и дело мчатся из одного места в другое, пытаясь наладить порядок. Но порядки по ночам устанавливает улица.
В одном из таких районов под названием Jefferson, славящимся своим мотелем с красными, потускневшими и потрескавшимися от времени, стенами, живёт 20-летний паренёк по имени Кенни МакМиллер.
ACT 1 // Детские годы.
В большинстве своём, родившись в гетто, со временем ты понимаешь, что это - судьба. Это как клеймо, которое ты носишь всю свою жизнь, от которого ты не избавишься. И пускай есть люди, которые обрели популярность, в основном - музыканты, выросшие в бедных районах. Но как много ли среди влиятельных и успешных людей - выходцы из гетто? Не думаю. Вот так и получается, что если ты родился в одном из таких мест, ты заработал себе пятно на рубашке. Всё решает лишь то, насколько это пятно разрастётся. Как быстро оно поглотит ткань, просачиваясь сквозь нити, плетущиеся друг через друга, и будешь ли ты сопротивляться этому или примешь свою судьбу. Все, кого я когда-либо знал или знаю, пытались бороться с этим. Да что там, я пытался бороться... Но это пятно... Оно просачивается сквозь ткань и достигает твоего тела, вплоть до самого сердца.
Так уж вышло, что я действительно родился здесь. В бедном районе. Расту здесь, засыпая под людские крики и звуки выстрелов. Так было всегда... Здесь никогда не было порядка. Помнится, мне было... лет 5, кажется? Я прогуливался по улице в поисках занятий, как заметил вытекающую субстанцию за углом. Бардовая, местами более яркая, вязкая жидкость, сопровождаемая быстро удаляющимся топотом и чьим-то хрипом. Осторожно выглянув из-за угла, предо мной предстала картина, как из фильма ужасов: человек захлёбывался собственной кровью, придерживая рану на животе, из которой бесконечным потоком вытекала кровь, а вместе с ней и жизнь. А глаза... Его почти стеклянные зрачки выражали полнейший ужас. Ужас близости смерти, которая уже нависла над ним и вот-вот коснётся. Затем послышались звуки сирены. Инстинкты подсказывали, что не стоит тут задерживаться, ведь отец запретил мне гулять в этой части района, а я ослушался, а полиция наверняка повезёт меня домой и расскажет всё папе. Таким образом, я увидел смерть в 5 лет. 5 ЛЕТ! Если бы ребёнок из обеспеченной семьи увидел такое, родители бы, не задумываясь, вбухали бы средства на психолога, ведь это травма. А у нас что? Едва на еду-то хватало...
Сколько я себя помню, я всегда жил с отцом. Как я узнал позже, мама умерла после родов. Не знаю точно, что там произошло. Я не помню, как она выглядит, не помню её голоса или даже запах. Она стёрлась из моей памяти, как ластиком стирают карандаш. Вполне вероятно, с того момента мой отец и стал таким, какой он есть, хотя другого его я не знал. Жестокий, агрессивный, вспыльчивый и неуравновешенный алкоголик. Изо дня в день этот мудак уходит на работу, получая за неё копейки, возвращается домой и пьёт... Такое ощущение, что стены уже пропахли дешёвым пойлом. Если бы это был газ, то наш дом, наверное, вздулся бы, как воздушный шарик, который вот-вот лопнет. Стоит ли его винить за это? Не уверен. Повезло, что он вообще как-то справляется. Видимо, очень дорога была ему жена... Одиночество так и грызёт изнутри. Я его понимаю...
В школу я ходил, это факт. Иначе бы не получилось написать что-то подобное. Про школу рассказать получится немного, потому что ничего особо интересного не происходило. Обычная школа в гетто. Жвачка под партой, шум в коридоре, вонь сигарет в туалете, типичные хулиганы, ищущие, с кого бы поиметь деньги... Или просто поиметь кого-нибудь, выбив молочный зуб и ускорив процесс его замены коренным. Скучные уроки, безразличие преподавателей и это классическое "В кого ты превратишься?", которое только и слышно от директора, проходя мимо его кабинета, когда он, в очередной раз, отчитывает какого-нибудь старшеклассника. Изгоем я в классе не был, но и популярным меня назвать было нельзя. Однако была у меня некая особенность - я всегда мог уладить конфликт, стараясь вообще не попадать в передряги. Эдакий нейтралитет сохранялся между мной и большинством детей в школе. Я не лезу к ним, они не трогают меня. Мир, дружба, жвачка. После школы я любил тусить со своими друзьями, Мартином Питерсоном и Стюартом Коллинзом. Первый был шустрым малым. Авантюрист. Вечно попадает в какие-то ситуации, в которые даже сложно поверить, если бы я не был свидетелем. Полная противоположность меня, короче. Энергичный мальчишка. Стюарт же был мега-мозг. Отличные оценки, серьёзный взгляд, полный контроль ситуации и оценка положения вещей. Было ощущение, что в тело Стюарта засунули мозг сознательного мужчины лет так 30. Особенно в этих квадратных больших очках. Обычно он старался сдерживать порывы Мартина, однако всё равно сидел с нами третьим на воспитательных беседах. Наше трио просуществовало вплоть до конца школы, после которой мы все разошлись в разные стороны.
ACT 2 // Подростковый период.
Всем известный факт - взрослые не любят подростков. Очень легко объяснить почему. Всё дело в гормонах. В юношах начинает пылать сердце, в девушках просыпается романтизм и желание поскорее повзрослеть. Наглость, азарт, горячность, драматичность, жажда эмоций. Первая любовь, первая драка, первый секс, алкогольное отравление, вкус табака - всё это в большинстве своём происходит именно в этот период. Именно из-за максимализма подростки ведут себя так, как не нравится взрослым. И хотя этот период жизни не менее насыщенный красками и любим большинством людей, для меня в это время открывается портал в Ад.
Кошмар начался, когда мне было 14. В тот день я решил прогуляться со своей одноклассницей, Лесли Эрвуд. Симпатичная чернокожая девочка, невысокая и худенькая, с этой глупой заколкой на чёлке в виде... бабочки, кажется. Но мне нравилась эта заколка. Как и нравилась сама Лесли. Поэтому после учёбы я решил задержаться, проводить её до дома и высказать все свои чувства. С ней мне было хорошо, а как известно, влюблённые часов не наблюдают. Так было и в моём случае, и когда я чмокнул её на прощание и наблюдал за скрипящей входной дверью, за которой удалялась её фигура, уже порядком стемнело. Взглянув на часы, я был удивлён - доходило до 10 вечера. Ускоренным шагом я выдвинулся домой, ещё не зная, что меня ждёт. Забежав домой, я тихонько закрыл за собой дверь и медленными, бесшумными шагами двинулся на кухню, оставив рюкзак на диване, в надежде найти в холодильнике перекусить. Когда я заглянул внутрь, свет в комнате внезапно включился. В дверях в спальню стоял отец. Туман в приоткрытых глазах, вонь перегара.
- Ты время видел?!
- А-а... П-привет, пап...
- ТЫ ВРЕМЯ ВИДЕЛ?! ГДЕ ТЫ ШЛЯЛСЯ ВСЁ ЭТО ВРЕМЯ?!
- Провожал Лесли...
- ПОЛОВИНА ОДИННАДЦАТОГО! ДО СКОЛЬКИ Я РАЗРЕШАЛ ТЕБЕ ГУЛЯТЬ?!
- До девяти...
Широкоплечий, высокий силуэт с бешенными глазами приближался ко мне. В последний момент я заметил ещё одну деталь. В руках у него была палка. Обычная, но как оказалось, довольно прочная. Я не помню, как оказался на диване, но прекрасно помню эту боль в спине. Сначала резкая боль, потом жжение, небольшой перерыв и повтор. Слёзы накатились после первого удара, после третьего - текли ручьём. Я был в истерике, мне было ужасно больно. Но он продолжал бить. Удар за ударом. Мне казалось, что я вот-вот потеряю сознание от болевого шока. Но этого не происходило. Я чувствовал, как капли крови скатывались вдоль рёбер и капали на диван. И вот конец. Не знаю, сколько я пролежал на том диване неподвижно, но мне было не до этого. Спина просто пылала от боли, кровь щекотала рёбра, слёзы не переставали идти...
С тех пор это вошло у него в привычку. Просто потому, что после того раза я не мог позволить себе опоздать. И ему показалось, что это действенный метод воспитания. Он строго приказал мне никому не говорить об этом, иначе всё повторится, но гораздо сильнее и дольше. С того момента каждый мой проступок карался беспощадно. Кожа только и успевала, что заживать, перед очередной пыткой. Почему же я не пошёл в полицию, не рассказал никому об этом? Да просто мне было страшно. Страшно, что он когда-нибудь ударит слишком сильно или промахнётся по голове, или эта боль будет вечной и никогда не закончится. Страшно, что он просто придушит меня или забьёт насмерть. Страх... Какого это, жить и бояться собственного отца? Мне это знакомо. И это ужасно. В остальном, моя жизнь была как у всех. Я продолжал ходить в школу, гулять, делать домашнее задание. Но во мне жил страх, и его было невозможно преодолеть. Отчасти я, несмотря на этот кошмар, благодарен отцу, ведь я не курю, не пью, не употребляю наркотики, не матерюсь при нём и не позволяю себе даже пикнуть в его сторону, прихожу домой вовремя и делаю всё домашнее задание.
ACT 3 // Близость совершеннолетия.
Привычки могут быть разные. У кого-то курение, у кого-то наркотики, у кого-то менее серьёзные вещи наподобие снятие обуви при входе в дом. Человек ко всему может привыкнуть. Я вот привык к боли. А ещё нашёл решение своей проблемы. Пусть и не самое лучшее, но решение. Как можно избежать кары? Не встречаться с карателем. Вот и я в один день принял решение просто не возвращаться домой. Остаться у друзей, уснуть в туалете какого-нибудь бара, да хоть на улице - где угодно, но только не домой. Мне в тот день только исполнилось 18. Я отлично отдохнул с компанией друзей, и пришло время идти домой. Тогда мой давний знакомый Оскар Тирсон предложил заночевать у него. Представить сложно, как я был счастлив такому предложению. Мы остались у него, до утра рубились в видеоигры, пили содовую и смотрели комедии. Это одно из лучших моих воспоминаний. Тогда я забыл о страхе наказания, о той боли, которую я испытывал. Я был счастлив, что я не дома. И в тот момент мне пришла в голову мысль: "Кто сказал, что я обязан возвращаться? Отец? Но если я не вернусь, ему и наказывать будет некого!". С того момента я практически перестал появляться дома. А если и приходилось, то перед этим я заранее глотал обезболивающие и со спокойной душой заходил внутрь, практически не замечая ударов палки по хребту.
Однако, всё время оставаться у Оскара не получится. Нужно было искать решение... Или новых друзей. А для этого нужно было вливаться в жизнь улиц. Нужно было становится, как все. Одеваться, как все. Говорить, как все. Мыслить, как все. Проще всего стать "рыбой в воде" можно, если прибиться к какому-то рыбьему косяку и делать вид, что ты там был всё время. В моей голове это звучало, как план. Тем более, это временно. Скоро мне 21, и я смогу официально объявить себя независимым и взрослым парнем. Жить по своим правилам, делать всё, как я хочу. Что может быть лучше?
